escaneia o tempo
o destempero
das palavras
há cores demais
no horizonte do sim
e do não.
loucos gargalham
sobre as folhas
fecham os olhos secos
e quebrados; veem azul
o escuro da alma.
Debaixo do vento
há bolhas d'água.
A poeira dos meses,
carrega esperança
em fios de mágoas.
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